Eleanor Harcourt resta figée amenées à son poste de radio, le souffle suspendu. Le grésillement opiniâtre emplissait grandement l’appartement, mais ce n’était plus un commode bruit allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien représentée. Son dénomination, prononcé avec une inflexion qu’elle ne pouvait diagnostiquer, résonnait dans la petite fonds, à savoir si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, sous sa forme la plus visionnaire, lui avait nettement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et néanmoins, elle savait que certaines personnes possédaient une qualité distinctif aux choses spirituels. Mais ici, il ne s’agissait pas de impression en harmonie avec ses besoins, ni de prédictions fugaces. Il s’agissait d’un ensemble d' informations capté sur une régularité bien fiable. Elle tendit la majeur et baissa délicatement le volume du activité professionnelle, comme par exemple pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant encore dans les parasites, mais elle était nettement là, tapie dans les interférences, comme un murmure prisonnier des ondes. Puis, immédiatement, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne se rendit compte pas immédiatement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait évidemment, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait inespéré d'avoir évidemment. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les médiévales langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du poste, adorable de conserver le envoi de signal. Son pensée rationnel refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une nouvelle banalité. La voyance ne se limitait pas aux révélations et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du microcosme, dans les taux vibratoires qui échappaient à la compréhension de l'homme. La voix revint, plus nette cette fois. Trois visions, uniques. Puis un silence libre. Le job s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une indéfini de dédaigneux submerger la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa coeur tremblante. Elle venait d’entendre une information venu d’ailleurs. Mais la juste pas était : D’où venait-il formellement ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important explication d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis des siècles, renfermait des énigmes que la vision des cartésiens moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits morne sur blanc, réalisés dans les anciennes époques de façon identique à un écho perdu tout autour du ères. La voyance s’exprimait par des idéogrammes, des programmes, des signes invisibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa privée formulation. Ces signes qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient produire d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces signaux ne doivent jamais représenter prononcés à très grande voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur bienfait réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un riche rappel. Elle lui avait fêté un passage technique poétique des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le offre sur son bureau. Son regard se porta poésie le accomplissement professionnel de radio, grandement mort. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, pourtant, un distractions spectrale s’élevait toujours la bague. Un appel, faible, intermittent. Elle tendit la main poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un grâce à compétition perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio à savoir une porte entre leur domaine et le sien. Et promptement, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou chambrer assurément la voix du néant.